Coitados dos africanos. Contra todas as expectativas, eles conseguem construir a tempo estádios de tirar o fôlego para receber a copa. Pena que esta seja, pelo momento, a copa mais medíocre dos últimos anos. Não há gênios nem grandes equipes que possam ser consideradas favoritas. Os grandes times passam por um momento ruim, comandados por grandes energúmenos do futebol, gente para quem a canela começa ali onde termina a cintura. As possibilidades de surgir uma revelação são tão grandes quanto as da BP conseguir parar a maré negra. Os jogadores considerados craques só jogam bem nos seus times, pois na seleção nacional, camarada, a companhia é outra. É barbada ser craque no Manchester, no Madrid, no Barcelona, no Chelsea. Brabo mesmo é ser craque jogando com Portugal, Costa do Marfim e na Argentina do louco e decadente Pelusa.
Até agora, temos um festival de empates, muitos sem gol. Como imaginar que Portugal e Costa do Marfim, cujos atacantes constam em qualquer lista dos melhores cinco do mundo, terminaria em um chato empate sem gols? Pois é. O CR9 foi um zero à esquerda, e o Drogba, uma droga. Crack mesmo, só na boca em Johanesburgo. O nosso anão, por exemplo, adotou a campanha da érribeéssi e decretou que com a canarinha, crack nem pensar. Veja o banco do Brasil que nesse momento estréia, com dificuldade e tomando um bafo da gloriosa Coréia do Kim Jong Ill. Um horror. Prefiro nem citar os nomes, apavore-se você mesmo.
Enfim, com o futebol medíocre apresentado até agora, com direito a frango de cinema e outras tosqueiras inenarráveis, só mesmo a vuvuzela para alegrar a galera. Essa corneta ancestral, profunda e revolucionária perturba os jogadores e causa mal-estar entre os figurões da velha, chata e corrupta Fifa, que ameaça banir e proibir o santo gral do corneteiro, instrumento que inspirou esse blógui. Imaginem, depois do xiru ter pago uma fortuna para ir ao país do arco-íris e ter enfrentado uma fila do cão para ver o Elano com a camisa 7 e dar-se conta que no banco estão Josué, Ramires e Grafite como opções, ele não pode nem cornetear. E os direitos humanos? Toca meu filho. Toca essa corneta ancestral e profunda. Só nos resta isso mesmo. Que alguém me acorde quando acabar.
